VALLES MINEROS QUE ARDEN

     Valles altos del Sil y del Bernesga, valles mineros, valles negrísimos que están que arden. Resuenan una vez más los tiros de la rabia, ladran primavera negra los rabeles de la desesperación.

   ¡El puto carbón que nos daría de vivir! Como si estas montañas hubieran nacido para enterrarnos, se remordía ayer la tía Juana.

    Y sus nietos levantaron entonces barricadas sobre las vías del tren y cortaron la carretera nacional y las lavanderas blancas sembraron de huesos el lecho del río. NO al CARBÓN de IMPORTACIÓN, gritaban sus pancartas en llamas. Cada minero tenía un pedazo de grisú en el corazón. Y si no salvan las minas serán más negros aún los colores y los ruidos del horizonte y nacerán los pensamientos atroces como la metralla, coreaban las mujeres mineras bellas incluso en su decrepitud. La inminencia de la ruina elevaba todo el valle al rango de la NADA.

   Ahí el negrísimo POEMA de la inmensa poesía social actual, urgentísima, ahí la perra lengua del pueblo aullando su primavera negra.

  Les descuartizaron el mañana a nuestras cuencas proletarias, de milagro no se han secado todos los árboles del valle. Olía ya entonces el porvenir a neumático quemado y sin embargo en los parlamentos regionales y nacionales se pronunciaban discursos hueros, peroratas falsamente patrioteras sobre el carbón nacional, se dictaban esquelas y epístolas corrompidas y manifiestos contaminados de antemano, a quiénes, señores diputados, quieren ustedes engañar.

     Así fluyen ahora esos arroyos con estrépito de funerales. ¡A la mierda la cosecha de nuestro mineral hereditario! Como si esas moles de pizarra y de cuarcita hubieran brotado para sepultarnos vivos.

    NO al CARBÓN de IMPORTACIÓN, y los rabeles de marzo golpeaban su música contra el olvido que no dará de comer. No cesarán las cóleras, cabrones, amenazaban con el puño los más viejos. NO aquí nunca las COLAS DEL HAMBRE, vociferaban las mujeres mineras bellas incluso en su declinación.

    Valles altos del Bernesga y el Sil, mineros que arden, valles terribles como si hubieran sido fundados por un Animal Demente... Y sin embargo parece imposible que ese cielo expresionista construido bajo tierra esté destinado a la estrangulación.

    ¡El puto carbón que nos daría de vivir!, se remordía ayer la tía Juana. Y recorría con sus ojos ya secos las llagas de la sedación terminal, el valle lírico y asolado de su larga y negra adolescencia.