EL MIRADOR DE LOS MIGRANTES

      Paso algunos ratos, estos últimos días, en el Mirador de los Migrantes, a la orilla del Sil, meditando sobre esto y lo otro y lo de más allá, sobre el mal endémico de las escuchas ilegales, sobre las enfermedades infantiles del izquierdismo español, sobre las recientes cursilerías literarias que han brotado en nuestra provincia...

       Medito en vano, lo sé, y me desasosiego y acabo hablando en voz alta con esa estatua que encarna la eterna migración. ¿Qué pensará ella de mí? Yo nunca voy a cuestionar el derecho a la intimidad de nadie, aunque ese nadie sea un criminal, pero el caso es que desde niño siempre he soñado con ser espía, espía del KGB, espía del Mosad, espía del MI6 británico...

       Y sin embargo ella, esa turbadora estatua del Migrante, no sabe aún qué es un izquierdista español enfermo de optimismo antropológico, y cómo argumenta y se defiende un izquierdista tradicional cristianoide y provinciano...

     Medito en vano, lo sé, y solo hace falta que pase un tren para que se me vayan esos pensamientos a tomar vientos... Mejor, mucho mejor estaría —me digo ya en voz baja— reflexionando sobre este paisaje vertical que me arranca del desasosiego, sobre la gramática femenina de la purificación —ahora que se acerca la noche de san Juan—, o sobre la genealogía de nuestros bosques atlánticos...

     El verde de la bahía, la caída del sol, el olor de los raíles... todo este paisaje que acaba componiendo mi vergonzosa ingenuidad política, cultural, existencial... En fin, mi vergonzosa ingenuidad.

VIAJE AL ALMA NUEVA

     Voy escribiendo hoy un viaje alrededor de mis insomnios... ¿Qué me inquieta en esta España que algunos declaran ya vacía? ¿Qué es lo que definitivamente hemos perdido?

      Vagabundeo hoy entre Ponferrada y el sur del mundo... Disfruto el placer de ir viendo las huertas medievales y las colinas henchidas de vides, esos ríos mineros y sus ilusiones atlánticas...

      Y de vez en cuando me siento en la tierra y digiero algunos párrafos de La nueva lucha de clases. Los refugiados y el terror, Slavoj Žižek azuza la conciencia política de los izquierdistas como pocos saben hacerlo... y me pierdo entonces en meditaciones filosóficas de otros tiempos...

   (pasa un automóvil arrojando propaganda electoral y recuerdo de pronto ese enigmático poema de e.e. cummings, "un político es un culo/ en el que se ha sentado todo el mundo salvo un hombre")

    Y medito –mientras allá arriba me amenazan nubes de tormenta– sobre ese 'deber cívico' de pensar y repensar la 'utopía social' a la que sigo aspirando... ¿Qué me queda aún de mi aventura?

     Voy vagabundeando entre mi ciudad y el sur del mundo, y siento que voy bogando como un bote contra la corriente... Hacía tiempo que no me sentía tan iluso, hoy presiento más que nunca que es necesario continuar la revolución, la revolución de todo aquello que nos vive... hasta construir un alma nueva.

    Hemos de sentir la lluvia antes de que nos cale hasta los huesos.

Y EL TRABAJO SE HIZO AIRE...

(Terapia de grupo sin mucho futuro)

(columna con retranca)

Yo trabajaba en el alambre… y no pasaba hambre

Yo trabajaba en una pastelería… y me hice diabético

Pues yo trabajaba en un taller de automóviles… y me jodieron esta mano

Yo trabajé en la mina… y así de negro me quedé

Yo trabajaba en un supermercado… y me hice vegetariana

Yo trabajaba en un pub nocturno… y me dejaron hecho polvo.

Yo trabajaba en una frutería de la plaza de Abastos… y siempre estaba triste en aquella calle sembrada de cajones de fruta

Yo trabajaba en un taller de bicicletas… pero no voy a contaros mis amarguras íntimas

Yo trabajaba de camarero… y cogía unas borracheras descomunales

Yo trabajaba en una tienda de alimentación… y tan fuerte era mi tedio que me crecieron estos hongos

Yo trabajaba en el servicio de limpieza del hospital… y me hice soñador de paisajes submarinos

Yo trabajaba en un hostal de carretera… y me hicieron un cuentista

......yo trabajaré... ¿tú trabajaste?... ella trabajaría... nosotros trabajábamos... vosotros hubierais trabajado.... cualquier día ellos tal vez no/tal vez sí trabajen...

…como si el resto de sus vidas fuese un eterno estar a la intemperie, doloriéndose de la falta de trabajo, exiliados del mundo que nos arde…

RODABALLO EN CUATROVIENTOS

     Es un placer rodar por Cuatrovientos tras la caída del sol...

    Íbamos la tarde del martes –tarde de total vagabundaje– por la orilla de sus bares, talleres y comercios... Todo parecía en nuestro barrio más obrero de un optimismo estructural. Hasta las cañas de cerveza tenían otro sabor, otra frescura. ¡Con qué desparpajo trataban los parroquianos de El Español temas tan escabrosos como la insondable brecha económica nacional, o la pertinaz desidia de los concejales de Cultura y Juventud!

    En cambio en el café de Cuba –cada vez que lo visito me sumerjo en aquel café donde pasé un tercio de mi juventud– hablaban de las últimas adolescentes desaparecidas en la ciudad, el mundo es una equivocación, Tomasín, la mayoría de la gente se está quedando congelada, no reacciona ya ante nada, esta es la sociedad del cansancio, Jesús, bebe, que igual mañana somos ya mortaja...

–La semana que viene dicen que cierran la peluquería.

   Y bueno, entre caña y caña fuimos componiendo un catálogo de los monstruos municipales que andan rondando por esas rúas y azoteas con el propósito de joderles los sueños, monstruos tan inicuos como el pseudografitero que enguarra una vez al mes las paredes de la iglesia, o la loca que amenaza con su máquina de coser Singer a los adolescentes que van a follar en su portal...

    Había una mujer sentada a la ventana del café Latino, con un gato en su regazo, y me pareció que tenía una mirada existencialista, misteriosa pero existencialista... Pessoa hubiera dicho “su mirada tiene algo de música tocada a bordo de un barco”. Nadie hablaba en el Latino, y ahí me sentí como un comerciante cansado...

     Y fue entonces la noche como un rodaballo azul. No sabría deciros cuántas cañas cayeron, pero es una delicia experimentar el optimismo estructural por esas calles y bares de Cuatrovientos hasta las tantas...