PROHIBIDO...

       Desde que comenzó el invierno me paso algunas tardes coleccionando prohibiciones, y luego por las noches así ando, con la pesadilla de que el país se está volviendo cada vez más represivo. Os confieso que es un vicio que trastorna el equilibrio emocional, la memoria de las cosas e incluso la escritura. El psiquiatra me ha dicho que es una de esas modernas enfermedades raras, y bastante peligrosa, muy parecida al nihilismo. Una enfermedad que no se la deseo a nadie. Prohibiciones sospechosas, prohibiciones absurdas... Pido disculpas de antemano por las molestias que pudieran ocasionar.

      Prohibido enfermar los días de trabajo, se queda uno más pobre que un sarcófago. Prohibido utilizar las palabras desahucio y desalojo, no vaya a ser que se suiciden antes de tiempo los pacientes. Prohibido saltarse la ley de Transparencia, y lo siento por la opaca y manca Monarquía. Prohibido suicidarse en primavera, prohibido blasfemar contra la Vía Láctea, prohibidos el alzamiento de bienes y el blanqueo de dinero, ustedes los patriotas ya me entienden. 

   Prohibido resignarse al estado de pobreza, prohibido arrojarse al tren, prohibido sentirse derrotado, afuera con esa vieja costumbre de poner los huevos para su mutilación. Prohibido soñar con ser un disidente, qué es eso de alzar sueños sin método contra la vida perra. Prohibido incitar a la huelga general, prohibido acariciar mirlos en los parques, malditos esos pájaros que no cesan de piar el himno de la Internacional. Prohibido dejar animales muertos en los contenedores de basura, gatos, perros, tortugas, serpientes y demás familia. Prohibido mentir en campaña electoral, que todo el mundo ya sabe distinguir entre un violín y un violador. 

    Prohibido gritar “¡Viva la República!”, prohibido comer carne de caballo en los canelones y hamburguesas, prohibido resucitar a los muertos de la guerra, que nadie muere en balde y cuidado con el país que aún no existe. Prohibido el pensamiento inútil, el pensamiento lírico, el pensamiento filosófico, esas supercuerdas de la física fantástica que ahorcan la conciencia. Prohibido firmar pactos diabólicos en los sótanos municipales, prohibido prostituirse en carretera, así vienen luego las desdichas, decepciones políticas y otras enfermedades venéreas inefables. 

     Prohibido follar en la calle y en la huerta, prohibido leer a Marx y a Maiakovski, como si no fuera ya un peligro deshojear cada mañana las jerigonzas de la Cospedal. Prohibido tener un amor prohibido, prohibido reflexionar sobre la República Federal, déjense de martingalas y de comulgar con ruedas de cañones. Prohibido el azar y la utopía, prohibido escupir al corazón, prohibido escribir en las paredes “Prohibido prohibir”...

      Y basta con estas prohibiciones y a ser posible sean leídas en voz alta. 

MIMOSAS Y MISERIAS

     Se celebra esta semana en todo el mundo civilizado la ‘Semana Internacional de las Mimosas en Flor’. Hay un puta aquí en mi barrio que disfruta degollándolas (en la verde cicatriz de sus ojeras se atisba un resquemor de paria acorralado). No soporta el olor de las mimosas y sin embargo orina su cólera nocturna en plena calle. No les teme a los municipales, y tampoco le importaría morir meando en una taberna, me dice el condenado. Y a veces se pone a gritar en la plaza insultos contra los ministros del cielo vaticano y los golfos de la corrupción hispánica... ¡Qué espectáculo!

    En vista de la situación corrompedora que vive el país, échense a temblar las mimosas y todas las flores que proclaman por ahora su virginidad. Por sus inflexiones cromáticas y sus suaves efectos afrodisíacos en quien se detiene a contemplarla, fue la mimosa comparada por un ministro de finanzas de la India con la rara y esquiva ‘rosa leonada del mar’. Al día siguiente lo arrojaron a los tigres por difamador y corruptor de monedas. Y en una piadosa leyenda árabe se afirma que Omar ibn Al-Harum, visir bizco y grandísimo embustero, las noches en que se quedaba satisfecho, apagaba las llamas de sus concubinas más lascivas con agua tibia de mimosas. Hasta que un día lo caparon en su oasis paranoico por evasor de impuestos.

    ¡Este oleaje de golfería que ha invadido el país! No os extrañe que mañana mismo empiece a llover cabras azules y nos jodan todas las mimosas. ¡Ah la mimosa, bella como un obús que estalla en el metal del aire!

     Y hay otro elemento aquí en mi barrio, al que apodan ‘El búlgaro’, que se pasea muy ufano con cazadora de cuero envejecido y siniestro bigotillo negro... Hay quien dice que es un espía al servicio del Gobierno, y que lleva escondida bajo el brazo una pistola. 

-¿Un espía del Gobierno en Ponferrada? 
-¿Y de qué ministerio? 
-¡Yo qué sé! 
-¡Será del Interior!
-¡Con el Mundial de Ciclismo, quién sabe! 

     Y aseguran otros que cuando ya está curda no para de echar pestes contra el Rey, Undargarín y la madre que los parió a todos... Y que se proclama partidario de una dictadura, que ya va siendo hora de que aparezca el domador de todos estos corruptos que están jodiendo a España por arriba y por abajo... 

-¡¡¡Pero si es un pobre hombre que vive en la puta miseria!!!

    En vista de la situación epiléptica que padece el país, échense a temblar las mimosas y todas las flores que proclaman por ahora su cordura. Y que no llegue el día en que alguien se vea obligado a escribir: “Empezó a llover espadones y fusiles y nos jodieron todas las mimosas”.

AMOR CONTRA EL DESAHUCIO

     Hay un bar en mi barrio en el que de tarde en tarde se presencian vidas aparentemente felices. Parece entonces un bar lleno de nubes de Magritte, se nos viste el alma de ron contra las llamas de la crisis puta.

    El otro día era una pareja contra la barra escanciándose amor de más de cuarenta grados. Ella no más de treinta años tendría, ojos con hambre de islas con sol. Y de la boca de él salían de vez en cuando verdaderas hojas verdes, hojas de los árboles que llevaba en su corazón, hojas como peces que ascendían hasta el techo y descendían que era un gusto, cómo no quedarse mirándolos. Se diría que estaban inventando con tanto ardor una geografía que podría en un instante hacerse añicos. Ponferrada a esa hora tenía que estar bella. ¿No os parece?

   Ahí los dos en su mundo inexpugnable, encendido de caballos que gemían, los dos bien atados dándole la espalda al discurso televisivo sobre el bien de interés cultural que representan las corridas de toros, qué hostias, y la misteriosa desaparición de doscientas o quinientas mil toneladas de carbón, qué bestias, y los últimos suicidas por desahucio de vivienda, qué miseria, amor mío. Y la mayoría de los parroquianos como terneros espectrales arrojando espuma, murmurando qué vergüenza de país, qué mierda. Y miraban con miedo el camino que les queda.

    Son muy raras, cada día más raras, esas escenas de amor contra la barra de un bar. ¿Os habéis preguntado por qué? Yo los contemplaba y a veces me parecían dos ángeles supervivientes atacando con sus garras los fantasmas de esta pesadumbre nacional. Y el río que traían en sus venas, y el milagro que rugía en sus gargantas, y el mapa de azul y música que dibujaban desde la cerveza hasta sus huesos. Hasta que al fin salió un borracho de la esquina y comenzó a dispararles su plomo derretido. A punto estuvo de partirse la nuca contra la barra. ¿Por qué ha crecido el número de borrachos a esas horas de la tarde? ¿Por qué tanta gente ahora saca por sus ojos cólera? Y fue entonces la derrota del cielo, amigos.

    Y apenas salieron por la puerta, comenzó la parroquia a destrozarlos. Que si ella ingería dosis masivas de barbitúricos, que si él había sido un camello drogadicto, que si los habían visto fornicando en el parque del Plantío, y que si ambos estaban al borde del desahucio. 

-¿Al borde del desahucio? 
-Sí, ya les han avisado de que si no pagan las deudas de la casa tendrán que irse a dormir a la puta calle. 

    Y al borde del suicidio podrían estar cuando esto escribo.

EL BALADRO DEL ALMENDRO

      Si hoy me sale prosa un poco sucia, como brotada de un fangal, será porque amigos/andamos todos con el asunto de esa mierda nacional, mirad los muros de la patria nuestra/si alguna vez limpios, hoy encarroñados, que parecen más de cuadra que de corte democrática/y además la deshabitación de nuestros pueblos abatidos, y la inmigración de esos carbones colombianos que vienen a jodernos/...

...porque vivimos, compañeros, tiempos desapasionantes, gordísimas tribulaciones de conciencia, de manera que corremos todo el día por ahí griteando hasta el delirio/coléricos como beodos reclamando transparencias jurídicas, fiscales y gubernamentales, porque la convulsión es histórica/terrible el retablo que estamos empalmando en este ruedo putibérico/españa con minúscula, país de poetas y contrabandistas, que ya lo decía Víctor Hugo, que nuestra naturaleza, áspera y salvaje, es magnífica/idónea para soñadores y ladrones, maldito Víctor Hugo...

      Así que no sé yo cómo celebrar entre tanto lodismo y barrizal el brotar de los almendros/describir la fragilidad de su flor y el sentido de su albura, cómo pescar su espuma, esas flores/ideas deslumbrantes que se asoman levemente al callejón de nuestro pensamiento/y cómo entre tanto negreo de monedas interpretar las sílabas/himnos que desprenden, allá en las colinas/los almendros, el grito limpio de febrero contra los cuervos/de la corrupción, porque amigos, filosóficamente hablando/urge conquistar con aplomo y contundencia el cese de esta atroz/tortura, no quedarse impasibles al pudrimiento general...

      Si hoy me sale prosa un poco titiritera, de trigedia/más o menos esperpéntica, será de tanto alternar con la tropa que al anochecer/curda de soflamas y purrelas, monta en cólera y estalla: “¡Cabrones! ¡Chorizos!”, y que ahí sigue en las tascas del barrio/ fogueando maldiciones ante el estrépito de tanta morralla monetaria y trapacerías/timos que acojonan y emponzoñan la convivencia nacional, porque tal y como está el corral, compañeros surresistencialistas/...

...qué menos que marchar unidos baladreando la reconstrucción/regeneración político-social, moral y cultural del reino/el advenimiento de otra España con mayúscula y decente/la España del trabajo y de la idea/no la españa de pandereta y tarambanas que impunes/golfean sus vergüenzas, farsa de farandulistas, qué carnaval del despilfarro/por los páramos ibéricos...

    Esa es la chachipé, compadres, la cruda realidad/que se ventila en la puta rúa, amargue a quien amargue/mientras allá en las colinas despunta la alucinación de los almendros.

PARADOS EN LA BAHÍA

     Hay tardes en que la bahía del Pajariel se llena de parados. El martes me puse a contarlos: eran sesenta y tres hombres y treinta y nueve mujeres, y parecían todos tan simpáticos, tan saludables, que solo alguien muy alemán hubiera podido distinguir los felices de los desgraciados. Me miraban, me abordaron, me invitaron a dar con ellos un paseo...

      Al principio casi todos íbamos cogidos del brazo, y como bailando al son de una música absurda y pastoral. Y bebíamos y nos reíamos de las sombras que nuestros cuerpos derramaban. Algunos le sacaban de vez en cuando la lengua al mar, sólo así decían que se sentían completamente indemnizados. Otros en cambio se quedaban mirándole con complacencia al horizonte: Mi barco zarpará mañana y ya no volveré jamás. ¿Hacia qué paraíso, hacia qué infierno zarpará tu barco, compañero?

       Sus rostros, sus actitudes... Y también los trapos sucios de su vida pasada. A quien no le temblaban las manos le rechinaban los dientes cuando salían a relucir sus hijos, ah nuestros hijos, y entonces arrojaban piedras contra el agua. Yo trabajaba en la carnicería de un supermercado de Flores del Sil. Y yo en un bar de mala muerte del barrio de los Judíos. Y yo de limpiadora en un burdel de la autovía...

       Paseábamos como huérfanos hacia las batallas venideras. Y había unas cuantas barcas amarradas en el andén. Y dos parejas de enamorados se creyeron de repente muy felices, y soltaron amarras y se pusieron a remar con tanta energía... ¡Oh alegres marineros que jamás habéis tenido miedo del Atlántico! Y continuamos nuestro paseo bajo el cielo lírico y brutal.

       Y en el banco de la desolación se fueron sentando los más viejos. ¿Cuál será la raíz de nuestra enfermedad?, se preguntaban como locos que hubieran malgastado su existencia. Y los más jóvenes tales blasfemias proferían, que huían espantadas las gaviotas. ¿Qué se puede hacer para que reviente de una puta vez este podrido sistema? Y también hablaban de una guerra próxima mientras la ciudad ahí a nuestras espaldas recuperaba su aspecto fantasmagórico, crepuscular...

     Y algunos que ya habían bebido demasiado prendieron fuego a unas cajas de verduras, y al resplandor de la hoguera me quedé largo rato contemplando las caras agónicas... ¡Como si todos estuviésemos sobreviviendo en el exilio!, pensé. ¿Tendré que confesar que uno de ellos se transformó en una siniestra ave rapaz que me lanzó una última mirada vengadora?

   Había caído ya la noche, pero allí se quedaron unos cuantos, esperando un barco que los llevara mar adentro.

ESPEJISMO DE LA NIEVE

     La nieve nos inventa un universo diferente. Oculta la negrura del mundo y a los que pobreamos nos descubre un país de claridad, sin fraudes ni paraísos fiscales, sin hambre. Tan grande es el poder de su fascinación. Vemos caer del cielo los copos pájaros blancos y los ingenuos temblamos de pensamiento limpio, de palabras recién nacidas. Y la contemplamos ensimismados. Y somos entonces un poco mirlos de aldea medieval, cantamos un sueño de inocencia primigenia, del tamaño de una luna inexplorable... La nieve, qué espejismo.

     De modo que salimos a la calle con la alegría en la frente y ha desaparecido el barrio asolado por la tristura y la golfería nacional. Hundimos la mano en la nieve y vislumbramos las estrellas puras del océano. Resbalamos por la cuesta de la fantasía y ese pan que nos espera en la tahona es el pan no contaminado por las monedas negras del desfalco. Caen los copos de nieve y el silencio que derraman es como una melodía de la purificación. Nos transfigura a casi todos el milagro de la nieve. Convierte al barrio, a la ciudad, en una miniatura, y quienes navegamos deslumbrados por sus calles lo hacemos como quien camina por un cuento.

   Nieva y se enciende nuestra memoria de la nieve, la memoria de un mundo más sencillo y feliz de transparencia, en el que los caballos y los trenes y la tabla de las multiplicaciones eran materias incorruptibles. Aquella nieve tal vez ya perdida nos dejó una marca indeleble, una cicatriz en el corazón. Era nieve de utopía, nieve real y no encerrada en bola de cristal, por la que nos deslizábamos niños en los esquíes de la imaginación hacia regiones de belleza  no ensuciada... Caían copos de nieve y era como si las campanas tocaran a resurrección.

                                      

    Ha nevado mucho desde entonces. Y ahora, mientras tomo un café en un bar de la avenida del Castillo, veo cómo van cubriéndose de nuevo los tejados, las ramas de los árboles, los campos... Cruza la calle un perro y me asalta la imagen del rastro de sangre sobre la nieve... Y luego esa escena mística que viene en el Cuento del Grial, en la que Perceval se queda absorto contemplando durante todo el amanecer las tres gotas de sangre que ha dejado una oca herida sobre la nieve, pues “la sangre y la nieve juntas le recuerdan el fresco color del rostro de su hermosa amiga...”

    Ya no cae tan blanca como la que caía allá en los buenos tiempos. Y qué pronto se derrite esta nieve... y nos deja al descubierto la golfería nacional, los ladrones de raíles y trenes, de cementerios y bancos, y la desolación del barrio, de la ciudad, de la bahía, del país.

GRAFITIS Y OTROS DESAFÍOS

     De tarde en tarde bajo a ver el castillo del Temple desde las vías del tren, y atravieso entonces ese pasaje del barrio de la Estación acribillado de grafitis (no hace mucho tiempo hubo ahí un cruce de navajas y crepitación de sangre). Y paso mirándolos despacio. Y cuando no descubro un racimo de cabellos rojos que relinchan, vislumbro un trenzado de olas estrangulando un pez que es un rostro de mujer que es una flor... Grafitis de sexo, grafitis de hambre, grafitis de pura violencia, grafitis de utopía hecha pedazos. Un mundo de amenazantes policromías ideológicas en el túnel de la ilegalidad.

     No niego, señora, que sean unos gamberros incontrolados, pero vea usted qué composición abstracta en tres colores, qué perfil de pájaro obsceno de la noche. Y quién habrá sido el desesperado que ha escrito esa frase: Quítame la vida, Yaika. ¡Qué comienzo de novela negra! Quítame la vida, como un puñal clavado en pleno corazón de la Ponferrada honrada y elegante. ¿Recordáis aquellos tiempos en que tatuábamos las fachadas con pegatinas izquierdistas convocando a la huelga general?

     Pero el barrio está que arde. Y ellos, los salvajes grafiteros, se defienden gritando que las esculturas municipales son todas una mierda, y que además cuestan una millonada. Su imaginación aprendió a escribir a brochazo limpio, a dibujar en estado de crueldad y desahucio mental. ¡Jóvenes perdidos que buscan el día siguiente y no lo encuentran! ¡Desahuciados del mundo y de la gloria que rayan con sus garras los muros de la nada! Borre usted, señora, esas pintadas como cagadas de perro arrojadas contra el frontón estético y sentimental de la ciudad. Les pintaría usted los huevos, claro que sí. Pero borre usted esa oración pornográfica, ese grito escatológico que tanto le molesta... Y de golpe aparecerán el error descomunal de ese soportal inmundo, el horror arquitectónico de esa esquina desolada, el vacío cultural y existencial de mi negrísima ciudad. ¡Ay si usted borrase todas las pintadas! ¡Qué cicatrices al descubierto tan amargas! 

     La barriada está que arde. Vivo en un país de mierda. Los anarquistas somos los más guapos. Muerde mi falo subatómico. Cabrona tu cola de piano, Nunca habrá futuro... Y otros despojos contraculturales, grafitis como delirantes desafíos, que no voy a transcribir aquí. Ruge el suburbio, se resiente mi prosa de su aspecto deplorable, ahí donde la agitación y el estallido social apuntan al suicidio. Borrad todas las heridas, eliminad todos esos sustantivos paranoicos que disparan. Acabad con esos bárbaros pulidos por el tedio...

    Quítame la vida, Yaika 

    ¡Qué principio de poema negro! Quítasela, Yaika, quítasela de una puta vez.