MATANDO JUDÍOS CON MORLITO

   Me encuentro con Morlito en un bar del barrio, nos abrazamos, él lleva ya dos horas matando judíos. Le han dejado salir estos días del centro de rehabilitación mental. Morlito, inofensivo como un diablo de alquitrán. 

       -Mientras llueve y no llueve, por aquí rondaré esta Semana Santa.

      Y me invita a matar un judío. Su rostro barbado, sus ojos de ave rapaz, su flaca anatomía, ay Morlito, podrían confundirte con el bandido Barrabás. Me enseña la fotografía de una procesión de papones que viene en el periódico y me dispara a bocajarro: 

        -¿Y tú, teacher, de qué Cristo eres: del Cristo del Perdón, o del Cristo del Gran Poder?

         Del Cristo del Desenclavo, Morlito. Sigue siendo muy alta la temperatura de tu cerebro. Como si Dios no se cansara de azotar tu corazón.

     Y nos enredamos hablando de las ceremonias que están celebrando esta semana los católicos. 

     -Yo, a veces, creo que siento a Cristo en mis entrañas. 

  Morlito, preso entre las sombras de su conciencia atormentada allá en una villa de la provincia de Orense. Un día le entraron dos papagayos por la frente y ahí le siguen flagelando los sesos. Las últimas palabras que dijo Cristo antes de morir se las sabe de memoria: 

    -Padre, en tus manos encomiendo mi espíritu. Y las dijo en arameo. 

   Porque Morlito fue monaguillo antes que agnóstico. Y mientras matamos otro judío vamos recordando algunas imágenes y figuras de la Pasión: Cristo con la cruz a cuestas por las calles de Jerusalén, el costado de Cristo traspasado por la lanza de Longinos, las manos de Cristo taladradas... La religión del dolor y el sufrimiento, Morlito. 

     -La noche del Sábado Santo salíamos por el pueblo tocando la carraca... ¿Cómo te imaginas tú, Morlito, la resurrección de Cristo?

      -¿Matamos otro judío, teacher?

     Morlito y su soledad de águila imperial en las cumbres. Irrumpe entonces en el bar un enorme gato negro y se nos queda mirando. Morlito tiembla como un trapo tendido frente al viento y se agacha y le dice al gato: 

         -¡Apiádate, oh Satán, de nuestra larga miseria!

TRENES HASTA EL CORAZÓN

    Hablemos todos juntos del resplandor del tren que nos ata la memoria. Nombremos la necesaria integración de los trenes en el corazón de nuestras ciudades. Nombremos una y otra vez la resurrección de las estaciones antiguas y esas leales locomotoras que al pie de nuestros sueños no han cesado de invitarnos a viajar, a viajar...

    Con los ojos llenos de pájaros metálicos proclamemos el resurgir de las ideologías trepidantes del tren por los cuatro puntos cardinales, ahí en los bares y en las fruterías, en las plazas de abastos y en los retretes y en las catacumbas donde se cantan y se regeneran las canciones de esta tierra... ¡Como si padeciésemos la paranoia de los trenes!

    ¡Vuelva a traquetear por nuestro barrio el expreso de las seis de la tarde! Por debajo y por encima de nuestras sucias calles en cuesta retiemble la pasión del Talgo, su espuma de montaña, su contar vibrante... ¿Quiénes son esos desalmados que bloquean ahora la reintegración de nuestros trenes, el soterramiento de las vías en la capital de nuestra República Ferroviaria?

   ¡No nos jodan la literatura romántica y civil de los ferrocarriles! ¿Adónde, a qué arrabales del desierto han pensado arrojar los andenes del porvenir? ¿Allá tan lejos donde ya no se posan ni los espantapájaros? Allá estarían tristes las estaciones con sus marquesinas y desamparadas techumbres, tan abatidas como esas cloacas que nacieron de espaldas a la ciudad.

    El tren no pide de comer, pero aúlla de abandono y de ausencias. Porque los trenes tienen hambre de nuestras nostalgias de otros paraísos y auroras. Y allá en las lejanías sin sangre se encontrarían como espectros entre las tumbas. Despoblados de nuestras quimeras y delirios, les repito que se quedarían como se quedan los charcos en los campos del invierno.

    ¡No nos jodan entonces el bello cuento de los trenes que penetran silbando en la médula de la ciudad! ¡No disparen contra las vías cosidas en nuestra piel! ¡No nos estrangulen la alegría de las locomotoras trotando sobre los puentes, las buhardillas y esos patios donde continúan jugando los niños con sus trenes eléctricos!

    Y si hay que gritar hasta que resuciten los trenes en el corazón de la ciudad... nos trastornaremos a gritos. ¡Vuelva a traquetear por nuestro barrio el tren aventurero de las tres de la madrugada! ¡Nunca esas apartadas estaciones donde no se escuchan los aullidos de nuestra sangre social! ¡Nunca vernos diciendo adiós en los andenes de las lejanías antisociales!

RÍOS SALIÉNDOSE DE MADRE

    Descorrieron las cortinas de su maldita primavera y a la hora en que los urogallos ladraban su mala sangre contra la noche atlántica escucharon que más de catorce mil hogares leoneses no tenían para pagar la luz y la calefacción y que España era el segundo país de la Unión Europea con más pobreza infantil, después de Rumanía, abrid los ojos, abridlos bien, cachorros, que nosotros también formamos parte de ese desgraciado mundo.

    Siguió lloviendo sobre los cartones de las alcobas y en las huellas de las cuatro gallinas que les quedaban se oían esqueletos recién perdidos.

–¿Y si todos esos sujetos agentes y pacientes no fueran más que unos tramposos bribones estafadores petardistas?– oyeron que preguntaba un lacayo del ministro.

–¿Y si los sustantivos luz y niños ya no fueran sino un hedor y huesos de hospital?– oyeron que le respondían desde un departamento más limpio.

–No provoquen, hermanas, no provoquen, pues que esos informes sólo son mediciones estadísticas – oyeron que les recriminaba en su lengua más gangosa el señor ministro.

   Y entonces las Monjas de la Caridad le cortaron la desvergüenza con un árbol en la mano, con un revuelo de miles de hojas/caras de pobres que podrían pasar más hambre aún, señor ministro, no nos insulte.

    Así que pónganse a comer tranquilamente, no se vayan a poner más enfermos, les dijeron las monjitas. Por algo tenía que ser que estos ríos estén saliéndose de madre. No se desbordan nuestros ríos gratuitamente. Siempre se desbordan contra algún ministro indigno.

   Salieron luego a saltos por el campo, a buscar latones, restos de naranjas y otros chicos sin recursos. Y descorrieron los lienzos de las llanuras y regresaron a la ciudad con un aullido de robles rebrotados. Pero se extraviaron esos chicos, y tropezaron contra los cazadores furtivos de fortunas y fueron apedreados hasta que se alejaron más allá de la estación de autobuses, y al final de sus callejones en lugar de un tren encontraron un manicomio. De eso le avisaban en sus informes, señor ministro. Sí, hubiera sido más bonito contarle que ya cantaba en el barrio el ruiseñor de Keats, que ya la poesía estaba recobrando su salud y los vecinos se iban poniendo por la noche a esperar el sol.

    Pero los chicos se fueron a la cama sucia sin cenar, y seguro que esa noche no soñaron con las autopistas que el señor ministro decía que serían rescatadas de no se sabe quién con el fin de que casi todo el mundo al fin saliese de la putísima pobreza... Y siguió lloviendo mierda de gallina sobre los mismos charcos y las últimas pisadas de quienes habían tenido que marcharse muy lejos. Y los ríos seguían saliéndose de madre...

CUENTOS DEL GRIAL

      Esa dicen que será, incrédulos del Noroeste Atlántico, la verídica historia del Santo Grial, el maravilloso tesoro del Reino Undido de León, que desde los remotos tiempos del rey don Fernando I resplandeció oculto durante mil años en el Panteón Real de la Basílica de San Isidoro y al parecer ha sido rescatado científicamente de las tinieblas de la historia en la tétrica Cuaresma actual, y cuyas irradiaciones místicas habrán de venir a contemplar no sólo el Sumo Pontífice y los presidentes de los países más sobrenaturales del orbe sino también los intrépidos caballeros artúricos y los parias más atribulados de la tierra.

     Ahora que la capital de nuestra vapuleada República de Almendros había encontrado un cierto alivio a sus padecimientos económicos en la fiesta de la Noche Templaria, revelando al mundo entero bajo la primera luna llena del verano el Arca de la Alianza y el Santo Grial, sí, amigos míos, el Arca bíblica y el mágico y auténtico Copón de la hostia consagrada, ambos bien seguros y fantásticamente custodiados hasta ayer mismo en los subterráneos del castillo del Temple; ahora que los hosteleros de Ponferrada y Villafranca del Sueño, los caballistas de Camponaraya, los gaiteiros del Cúa, los neotemplarios de Cornatel, las mulatas de la bahía del Pajariel y los trovadores del Sil se estaban restableciendo de sus modorras culturales... ¡¡¡Ahora nos vienen con esa última y rocambolesca leyenda del Santo Grial en León a jodernos el Invento!!!

    Pues si hay que contar su verdadera y literaria historia, fue el francés don Chrétien de Troyes el primer poeta a quien le dio la ventolera de describir, en su Cuento del grial, un graal o vaso de oro puro que deslumbró y dejó atolondrado al joven caballero Perceval en el castillo del Rey Pescador, ¡¡¡allá por los últimos años del siglo XII!!! Y muy poco después fue al iluminado Robert de Boron a quien le dio la segunda y peor ventolera de convertir aquel extraño vaso o grial en el Santo Grial, al identificarlo con la copa en que bebiera el mismísimo Jesucristo el vino de la Última Cena y en la que recogió José de Arimatea la sangre del Mesías antes de emigrar con el botín a la dulce Bretaña. ¡¡¡Así que habían transcurrido ya más de cien años!!! ¡¡¡La Invención del Santo Grial se produjo ciento y pico años después de que el rey don Fernando I de León y su hija doña Urraca poseyeran el privilegio de adquirir y embellecer una reliquia del fascinante Oriente que podría haber sido, ingenuos del reino entero, el cáliz original de la milagrosa transubstanciación, sí, pero un cáliz que ni real ni literariamente en tiempos de la tal Urraca podía ser nombrado ni conocido como “Santo Grial”!!!

    Porque el Grial Santo, incrédulos del Noroeste Artúrico, es un invento literario y siempre lo será. Y cuenta una tradición que, segundos después de que el casto caballero Galaz contemplase en éxtasis los últimos misterios del Grial, surgió una mano de una nube y se lo llevó para siempre al Reino de los Cielos. La otra tradición cuenta que fueron los feroces templeisen o templarios los custodios del Sacro Copón y que lo dejaron bien guardado ahí en el castillo más esotérico del Temple... ¡Sólo faltaba entonces que alguien se inventara ahora otra novela más con que jodernos el Invento!

POESÍA HASTA EL DELIRIO

     Se nos bajan los salarios, se nos baja la cultura, se nos baja la moral, se nos bajan los pantalones de la dignidad y la vergüenza... De modo que también se va notando en la ciudad la declinación de los coeficientes de urbanidad, de simpatía y de elegancia. Y la otra noche una pareja se metió por el agujero de un contenedor de basura del barrio, y de pronto empezaron a salir astillas/hortalizas, botellas, frutas dañadas, contramiedos, y jadeaban ambos allí dentro que era un gusto... ¿Se jodían de pasión o de miseria?

    Cada vez más pobres, cada vez más desigualdad social, y entonces el lenguaje estalla en mil raíces venenosas, ay cómo está creciendo la violencia verbal y no verbal. Y la otra mañana una chica de tez oscura corriendo contra las esquinas con unas barras de pan, la puta que la parió, iba tras ella la panadera voceando. Así que la poesía que buscáis hace mucho tiempo que está en la calle remugiendo, y notaréis que es poesía muy puta y subversiva, poesía que sonambula y mendiga y sangra navajas y pistolas y explota llena de rabia de un país que no deja de joderla.

   Y en las barriadas, en los soportales de las furias, en los bares y cantinas se nota aun más la declinación del coeficiente de belleza. Cada vez más difícil comprender el secreto nocturno de los trenes y las amapolas. Cada vez más geometrías sucias en las cortezas cerebrales de la gente. ¡Qué parámetros de belleza ni qué hostias! Una vaca es una vaca y, si un brote de beldad se posa sobre el mundo, se le compara con la rosa blanca de un burdel y échense a reír hasta partirse el culo...

   Y bueno, aquí cada cual va tirando con su pedacito de sol al hombro. Y aunque haya palabras que nos han prohibido escribir/pronunciar, me pregunto hasta dónde nos seguirán y seguiremos bajando y rebajando... ¿Hasta esos sótanos donde ya no hay pensamiento ni lenguaje de utopías y revolución? Le dije la otra tarde a la quiosquera de mi barrio que también los chopos habían empezado a brotar, y me reprochó entonces que le recordara otra vez desgracia tan tremenda, porque el verdor de los chopos solo sirve para dar más mierda primaveral. ¡Así que cualquiera le decía luego que estos chopos verdes del Noroeste Atlántico al reflejarse en nuestros ríos no cesan de producir altísimas acuarelas vanguardistas!

   Penita pena cómo están declinando los coeficientes de urbanidad y de belleza. Podéis echarles las culpas a las angustias, al hambre, a la soledumbre, a la perra pólvora que está quemándonos la sangre... ¿Y no será más eficaz empezar entonces a resucitar poesía más radical y más social entre las tumbas de los cementerios? Bellos están los camposantos, y de corazón lo agradecerían todos sus muertos... ¡hasta el delirio!

(Óleos de Yves Tanguy)

SUEÑO Y PRIMAVERA

     La mitad de la población sufre estrés, la otra mitad padece el mal del insomnio, la tercera mitad sobrevuela la vida enganchada a las pesadillas nocturnas... Así que hemos construido un país tan emocional como un hospital psiquiátrico, somos de un país que es un manicomio místico donde se glorifican más que nunca las bellezas de las crucifixiones (¡oh mártires de los atentados terroristas!) y se persigue a las primaveras por golfas y revolucionarias...

       Recordad que la primavera verdadera es una doncella que irrumpe desnuda en nuestros idiomas adulterados y nos invita a un festín de rosas acuáticas... Saludémosla, pues, con ardor. Y empezarán a salir pájaros nuevos de sus manos. Y ella encenderá a beso/polvo limpio nuestros sueños de un país con menos dolor y espantapájaros y estafadores...

     Sin embargo la mitad de los adolescentes sufrirán demencia juvenil: beben y beben mierdas y sueñan con dinamita, viven y hacen lo que les sale de los cojones en poblaciones que apagan a botellazos sus farolas, en ciudades sin márgenes para los nidos de algas y las multiplicaciones de los lepidópteros. Y no se follan a la melancolía porque la desconocen. Los chicos de los que hablo ya están espiando los jardines y esos cementerios donde brotan las hortensias para fertilizar en primavera sus masas cerebrales: un buen porro de hortensias es más alucinógeno que un canutón de marihuana... Y oh jóvenes leones del Reino Undido de León, pasado mañana os mataréis entre vosotros por conseguir el dignísimo trabajo de inspector de alcantarillas.

     ¿Sabríais reconocer la voz de los adictos a la causa primaveral? La primavera es alteración política y social, almendros y cerezos republicanos en flor, literatura insurgente que contiene todos los colores de la cordillera y el océano... Se vuelven a abrir las rosas y soñamos entonces con revoluciones pendientes y surrealismos interconti-nentales. Sí, la primavera es golfa y revolucionaria y cualquiera de esos árboles frutales es capaz de entregarnos la maravilla de toda primavera. La primavera es turbadora teoría antropológica, sinfonía pastoral que amenaza con destrozar el pensamiento caduco y reaccionario y esos corazones tan viejos que aún dictan leyes apostólicas...

     Insomnios, tedios, esquizofrenias, patologías rarísimas... Tal vez se necesiten más centros de desinfección mental. Pero fortifiquemos menos tumbas ideológicas y más barcos que nos naveguen sobre sueños con sol. Y luego los pájaros harán el resto.

POR LAS ALBAS DE MARZO

      Así que todos necesitamos un cambio de estación, volver a las mañanas con sol de la ciudad, del barrio y el pueblo que trabajan pájaros con sudor de primavera.

   Ayer enterrábamos a duras penas la “salada sardina” del Libro de Buen amor, los carnavales del Reino Hundido de León son los mejores del Noroeste Atlántico, y hoy ya estamos preparando la celebración de la Mujer Internacional y Trabajadora, el cantar a sus palomas agazapadas en sus asambleas y su constante gritar contra las trampas de los machos sombríos y sórdidos del social-capitalismo. Por las albas de marzo navegan las ideologías de las revoluciones femeninas que dan sentido al mundo. Sin embargo las violencias de género por desgracia han sobrevivido a las literaturas iluminadas de Virginia Woolf y Clara Campoamor y Leonora Carrington y Simone de Beauvoir...  Sin embargo los hombres con corazones de fango y de petróleo seguirán disparando contra las flores/mimosas como obuses que estallan en el frente de guerra de las revoluciones feministas.

   

   Marzo es un enjambre de colores artesanales que adelantan los robles hacia el sol. Pero cuesta desprenderse del invierno, amigos, cuesta deshacerse de los mitos de la puta bellísima y de la esclava del señor. ¿Hacia dónde se dirigen esos señoritos por esas calles en sombra, esos señoritos que aún se tocan con sombrero de fieltro gris y pañuelo de seda azul al cuello y siniestro bigotillo negro? Y es posible que haya tantos como viviendas vacías hay en estas nuestras ciudades de Poniente. ¿Acaso no veis el crepúsculo que las anuncia? Esas geometrías invernales, qué escalofrío se siente cuando se para uno a contemplar la congelación de sus aristas. ¿Para qué clase de muertos estaba destinada semejante arquitectura? ¿Y cuándo ellas, todas las mujeres, construirán los abismos donde arrojar tantos cabrones?

    Eso nos preguntábamos anteayer en la Taberna Errante disfrazados de peonzas. Y fue entonces cuando despertó de su borrachera el banquero anarquista de Pessoa y dijo:

–La mujer es la calle, y el hombre es el prado. Una calle es más poética que un prado, porque la calle posee un secreto; una calle desemboca en algún sitio... Y un prado... un prado no desemboca en ninguna parte.

  Y apenas terminó el anarquista de pronunciar esa sentencia de Chesterton en su lengua aterciopelada, sombreada de vocales de musgo y fado, cuando comenzó a extenderse por la taberna un escándalo de voces rostros súbitas mujeres llamando a la insurrección general. Sonreímos los varones como cómplices, hasta que por el ventanal de la Taberna Errante entró una  pregunta amarga que se nos ancló como un esturión en la conciencia: ¿Por dónde pasaban hoy las columnas de la Marcha de la Dignidad? ¿Por dónde las mujeres y sus crepitaciones contra la explotación?